Он был рожден…

Он был рожден…

Он был не пекарь и не знахарь,

Он воин был, по-жизни знахарь.
Опалубка, кирпич, раствор,
По зову сердца чуждый звон.

Зубило, молоток, огонь,
Желудочки стучат, как конь.
Звук не летел, переливался,
Кто слушал – этим заражался.

Он нужный резонанс давал
И миллионы зазывал.
В свои ряды рубить и жечь,
Его магическая речь

Так одурманивала всех,
Он быстро получил успех.
С трибуны он кричит открыто:
“Мы оторвем их от корыта!”

“Ура!” – народ кричит в ответ.
О, сколько принесет он бед!
Ему бы в руки мастерок,
Но он в руке держал клинок.

Ему построить бы, создать,
Он может только разрушать.
Вот, он добрался до корыта:
Вино рекой, душа закрыта.

Веселье, праздники, салюты,
Но наступили будни люты.
Слова значенье потеряли,
Энтузиазмы все пропали
И децибелы угасали.

Но словом делу не поможешь.
Мозоль и мозг, когда их сложишь –
Тогда получишь результат,
А слово нужно, чтобы в такт.

Он обвинил друзей вокруг
И сократил на четверть круг.
Пора бы строить, создавать,
Но он рожден был разрушать.

07.04.2013