Босс
Простой пиджачок, машина и дом,
Общительный, добрый, бродягам поклон,
В махровом халате, паркет натирая,
На кухне при свете Луны унывая.
Вдруг хеморецепторы зашевелились,
Арабики зерна на дне растворились,
Он ложкой уверенно перемешал,
Рецептор, что хемо сильней задрожал.
Откинулся в кресло и сделал глоток,
Сигары дымок и по венам как ток,
Под корку,, туда,, глубоко под сознанье,
Французской поджарки манящей желанье.
Благое ухание голову кружит,
А мозг говорит, кто-то льстит, а не дружит,
От лести предательской сладенько мне
И чувствую будто по шею в говне.
А внешне все вроде нормально идет,
Лишь внутренний голос покой не дает,
Порядок везде и близко и дальше,
Как кто-то играет по нотам без фальши.
Уже расписал партитуру заранье,
Но в жизни диезы, бемоли, страданья
И если вопрос не задать не поймешь,
Кто прав, а кто нет, кто плохой, кто хорош.
Дружок, на пол-тона бы выше сыграть,
А кто ты такой, чтобы тон задавать,
Ты б лучше помылся, вонючий такой,
Ему не отмыться, пока здесь чужой.
А вот и ответ на томящий сознанье,
Но нет, в партитуре, стоит восклицанье,
Забрать партитуру и ноты забрать
И станет все ясно, кто может играть.
И если он льстит он тебе не сфальшивит,
Здесь тонкая грань он ее не увидит.
07.10.2011